A las peligrosas rubias de bote que en el relicario de sus escotes perfumaron mi juventud.
Al milagro de los besos robados que en el diccionario de mis pecados guardaron su petalo azul.
A la impudica niñera madura que en el mapamundi de su cintura al niño que fui espabilo.
A la flor de lis de las peluqueras que me trajo el tren de la primavera
y el tren del invierno me arrebato.
A las flores de un dia que no duraban, que no dolian, que te besaban, que se perdian.
Damas de noche que en el asiento de atras de un coche no preguntaban si las querias.
Aves de paso como pañuelos cura fracasos.
A la misteriosa vuida de luto que sudo conmigo un minuto tres pisos en ascensor.
A Justine, a Marylin, a Jimena, a la Mata-Hari, a la Magdalena, a Fatima y a Salome.
A los ojos verdes como aceitunas que robaban la luz de la luna de miel
de un cuarto de hotel, dulce hotel.
